Tequieristas

Quiero escribir y no puedo. Hace meses -o años, cuesta hacer memoria de ciertas cosas en términos temporales- solía poner en palabras todo lo que me sucedia con una claridad, si no bien prosaica, al menos entendible. Melancolía, subidones, felicidad en contadas ocasiones, pero siempre encontraba la manera de expresarme y desahogarme.

Es cierto que siempre son mucho mas fructíferas las desventuras, no tanto porque suelen ser mas atractivas al leer, sino mas bien porque es en esas situaciones cuando la creatividad y la depresion se unen y te llevan a un nuevo nivel.

Hoy simplemente no encuentro las palabras. Son tantas cosas que pasaron, tanto tiempo postergado que se complica. Y más aun cuando sin llegar a ser el memorioso Funes, tengo una memoria a largo plazo bastante explícita y detallada, con lo cual, cuesta hacer un corte en el tiempo para arrancar de ahí.

Se supone que como es un desahogo, y no un ensayo o una tesis, la arbitrariedad en esa ocasión particular es una aliada. Pero como hacer cuando cada cosa se encuentra concatenada a la anterior y asi puedo remontarme hasta los sweet seventeens?

Creo que ya no me queda ni eso. El otro día, despues de una serie de sucesos le confesé a un amigo: "Quiero escribir. Mas que quererlo, lo necesito".

Tarde.

Parece que todo atisbo de literatura me abandonó. No encuentro las palabras, mis metáforas tienen menos sentido que Spinetta, y realmente, no tengo ganas de hacerme el intelectual buscando composiciones enroscadas solo para tener un envión animico que me lleve al siguiente paso.

Y lo peor, es que hoy, mas deprimido que nunca, no puedo dejar esa necesidad confesa a un lado.
Estoy derrotado. Era mi última esperanza negra. Trasladarlo a un relato que aunque sea me hiciera sentir la liviandad de mi ser.

Y no puedo.

No me dejaste ni eso.